Несмотря на утреннюю субботу, в метро оказалось довольно-таки людно. Но присесть все же удалось, втиснувшись межу двумя какими-то телами. В руках - захватывающее чтиво "Трансерфинг реальности", остальное (т.е. дорога и все ей сопутствующее) - на автомате.

"...Любая критика наносит удар по значимости человека. Никогда не говорите людям прямо, что они не правы..."

Состав резко дернулся, и на меня, сметая все приличия, понеслось... извержение напротив сидящего чрева.

Взгляд мой поднимался на объект конфуза медленно. Сначала была оценена степень попадания брызг на меня - книга, джинсы, скороходы. Затем - проанализирован общий масштаб поражения.

Я-то в босяцком виде и далеко не на бал, а вот накреолиненному мужику, стоящему рядом, заблеванные ботинки, явно, не понравились. Бедолагу перекосило так, что он не смог даже крякнуть.

Каково же было мое удивление, когда я увидела "виновника торжества". Далекий от пролетариата интеллиХент, надув щеки, изо всех сил пытался удержать очередную набежавшую волну.

Выпученными от страха и стыда газами, он поймал мой настороженный взгляд и ринулся к дверям. А я его мысленно... поблагодарила за то, что, судя по содержанию извержений, накануне он ничем не закусывал... По-вез-ло!