у мастеров-то музы вон, как музы:
в тунике, с лирой ходят, ё-моё!
моя - не вдохновенье, а обуза:
вся в черном, с перегаром и блюёт.

я не зову - она сама приходит,
и посещает, падла, только в тот момент,
когда похмелье организм изводит,
напомнив весь ночной ассортимент.

сначала были виски, снова виски,
потом бокал вина, "б-писяттри"...
когда подохну, мне на обелиске
не водку ставьте - только вискари.

итак, она приперлась. с укоризной
похмельною башкой кивает мне.
ну, дура, ну не будь такой капризной!
сама же знаешь: истина в вине.

поведай, кстати, где была ты, шлюха,
вчера, к примеру, около шести?
когда я не была еще "под мухой",
и на работу шла пиздой трясти?

вчера бы осенила, вот ей-богу!
уж я б тогда творила без конца...
писАла жадно, быстро и помногу,
не поднимая к потолку лица...

увы - тут, видно, кто чего достоин.
и вот она приходит с бодуна
печальная, тоскливая, со стоном,
и пишется такая вот хуйня.