|
|
|||||||
Я не одна. У меня есть товарищ с болезненным взглядом и тонким чутьем. Из Тамбова. Я никогда не прощала ему недостатков, ведь он совершенен. Мы не общаемся с ним ни на уровне слова, ни на уровне жестов, ни на уровне шеи... Что нас роднит... Воем вместе. О-о, эта струна, что натянута туго и подло запрятана в горле - это знак нашей стаи, она просто так не видна, разве только во взгляде - том самом - недобром и гордом. Он привязчив. Он ходит за мной по пятам (в смысле следа), когда улыбается мне по-собачьи, то вид его жалок. Порой, усмехаясь, подходит с дурацким советом, рычит мне в лицо, ненавидяще, смрадно и жарко: “Уходя от погони, не думай о Главном. Уходя от друзей, не считай, что способна на подлость, Уходя за вином, представляй, что написана повесть не тобой. Уходя. Ну и ладно. И ладно. И ладно! Задержавшись у зеркала в пыльной прихожей, не прощай, от внезапности млея, свое словоблудие. Постучи кулаком, а не сердцем в ту дверь осторожно и, готовясь отпрыгнуть, надейся, что там будут люди...” |