Навеяно всеобщим безбожным копипастом, примеченным во время сёрфинга по мамбоанкетам…

Как много тех, с кем можно сесть за стол,
Как мало тех, с кем хочется напиться,
И утром, расставаясь, похмелиться,
И, вечер вспоминая, веселиться,
Обнявшись, пить целительный рассол.

Как много тех, с кем можно просто пить,
С кем никогда, что покупать, не будешь спорить:
Портвейн, вискарь, коньяк или иное,
И, как ведется, на скамейке тяпнуть с горя,
Но это горе водкой лишь усугубить…

Как мало тех, с кем хочется бухать!
Бухать неистово, пока мерцают звезды в небе,
Закусывать мяском и придаваться неге,
Лежать в дубленке на скрипучем первом снеге,
Неделю целую так мило отдыхать.

Как мало тех, с кем можно заторчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда:
Пора, мол, в магазин опять бежать,
И с Неба он не ждет за то награды,
Ведь, главное, – на грудь с тобой принять…

Юнцы бадяжат с алкоголем Димедрол,
Постарше – сядут чинно, после чая расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно сесть за стол.
Все потому, что мало тех, с кем под столом не грех проснуться…