Дожив до ста лет, с ужасом подсчитываю мужчин, которые удивили меня однажды. Их было почему-то много, и почему-то совершенно разных – худых и высоких, толстых и низких, поющих и жрущих, храпящих и пьющих. Но все они были с пальцами. На руках. На ногах. И вообще с пальцами. С пальцами, похожими на крабов. С пальцами, которые хочется целовать, несмотря на то, что они похожи на крабов. И с пальцами, которые хочется откусить, уже лишь потому, что они похожи на крабов. А всё дело в рыбном запахе, который хочется нюхать. Попадались мужчины и с глазами, которыми хочется дышать (весьма кстати при гайморите). Плавать и нырять в них не получалось, а вот дышать через них – дело навыка. Иногда попадались мужчины с ноздрями. Каждый чих в эти ноздри приводил меня к оргазму. Яркому, конвульсивному, действующему, как слабительное. И в этот момент я вспоминала мужчин с ногами, на которых мечтается бегать. Быстро-быстро. И легко. Как лететь. Потому что запасных трусов при себе никогда не носила…
Нет времени дописать. Выбегаю из офиса. Потому что опять 7 с чем-то, правда, вечера

Апанент, прости засранку, но во мне проснулся филолог. Проснулся и прозрел от сего опуса. Люблю. Жду продолжения