Она поняла: какой, к чертовой бабушке, из нее психолог. Никакой. И, наверное, никогда. Глупая, чрезвычайно глупая идеалистка. Меряющая людей по своей мерке. Шаг вправо, шаг влево – побег, расстрел за баней. А всё туда же – психолог...

И в любви такая же тупая, кирпично-однообразная, краеугольная, слишком правильной формы. Если сама бы она поступила в какой-то ситуации иначе, значит, только так и надо было поступать. По ее шаблону. Строго. У людей не может быть других интересов, кроме ее светлой персоны. Да, она, как истинная дура,жила моментом. Ради этого момента могла все отдать, продать, заложить. Как истинная дура.

Искренне верила, что бывают в жизни моменты, которые стоят года, оставаясь в памяти навсегда. А даже если и не оставаясь – то хоть на мгновение освещая и согревая яркой салютиной душу. Ну, дура... Что говорить.

Она вообще в любви вела себя как собака: хвостом виляла и тапочки в зубах могла принести,и укусить могла до крови ...

Искренне верила, что Он чувствует так же, как она сама. Потому что – любимый. Вторая половина, так сказать... А он просто был практичнее, что ли, разумнее, спокойнее. Или, может, он просто не так тонко чувствовал. Аналоговая настройка. Нет цифровой точности приема. Сигнал не проходил. А скорее всего – это у нее фонило. В голове, в сердце. Или, может, просто ветер.

Наверное, она просто еще не выросла и не могла мыслить взрослыми категориями. Но, скорее всего, она так никогда и не вырастет. И каждый раз всё так же будет замирать ее сердце, сжиматься и замирать. В ожидании его машины во дворе. Пока не устанет. Не остановится.

Но психолог... какой, все же, к чертовой бабушке, плохой она психолог.....