Клуб Любителей Секса (КЛС): Синий вечер в канун Рождества.

В одном часе любви – целая жизнь...
(с) Бальзак

«Воспоминание, реальность и мечта, я помню, за столом моим сидели...» Воспоминание. Это все, что осталось... Осталось от того синего вечера накануне католического Рождества, когда я переступил порог той квартиры. Еще осталась та музыка, звучавшая из простенькой магнитолы, которая и сейчас льется из колонок на моем рабочем столе. «Weakness» старика Уандера. И твоя фотография... С таким холодным и несколько испуганным взглядом. Как же похожа она на тебя. И не похожа на тебя в жизни. Осталось вспомнить все и так ясно ощутить кончиками пальцев вместо холодного пластика клавиатуры шелк твоих волос и бархат кожи... Все, как тогда.

Я прикрыл глаза, глотнул обжигающего кофе, вдохнул в себя ароматный английский табак… В дымке моей памяти оживает какая-то ирреальная картина. Твоя в такт подрагивающая роскошная грудь, туго схваченная черным кружевом... взмах головы, и длинные волосы описав дугу в воздухе струятся с твоего плеча... наши пальцы сцеплены, твои затуманенные глаза закатываются. Дыхание прерывается, твои тонкие пальцы впиваются в мою руку до белизны. Мне безумно хочется достать до самого твоего края и раствориться в тебе без остатка... Дрожь твоего тела. Ты падаешь на меня, я чувствую кожей твои горячие полушария… дрожь... громкий стон, всхлипы... Нет. Этого не было. Это мне приснилось. Наверное. Или было...

Я не напишу отчета. Не потому, что мне нечего сказать. И не потому, что отзывов о тебе хватает и повторяться лишний раз – ни к чему. Но я искренне не хочу заполнять тобой принятые здесь формы и поля... ставить оценки... определять аналоговость... Потому что ты – вне их. За пределами. Женщина не из этого мира. Как занесло тебя в наше трехмерное пространство? Откуда ты... Зачем... Зачем поток случайностей пересек наши с тобой дорожки и судьба отмерила нам два часа. Два часа жизни...
.............................

- Да я тебе говорю, заедь, всего будет выше крыши!
- Ну, не знаю, мэтр, отвык я от «кооперативного движения»...
- Да забудешь ты там про это! Я тоже отвык, тоже по первой в сомнениях был, а оно – вон как получилось...
- Ладно. Подумаю.
- Не думай. Перечитай мой «опус» и прими решение. И «формат» твой – все приемлет, везде побываешь!
- Читал, читал... Если чего не так будет – с тебя «графин».
- С легкостью. Потому, что все будет.

Скорее всего, ты мне подмигнул. Но в трубке этого не видно. Только догадываюсь.

Минула пара-тройка часов. Я в убогой комнате, стою у окна, сложив руки на груди, и, как римский легионер, всматриваюсь в синие сумерки, окутавшие унылый городской промышленный пейзаж. Сколько уже было... Этих наспех отремонтированных комнат, встречающих страшноватых девчушек. Сколько литров растворимого кофе, блоков сигарет. Все обычно. И буднично. Только... Только такого сердцебиения не было, пожалуй, ни разу. Неуловимое предчувствие чего-то... За спиной чуть слышно открылась дверь.

Ты - маленькая... Живое лицо... На фотографии мастера постарались сотворить иллюзию твоей стервозности и холода. А в жизни... в жизни этого нет. Только взгляд твой какой-то отстраненный, блуждающий... Протягиваешь мне руку:
- Привет. Меня зовут Кристина. А как тебя? – и голосок детский какой-то. – Давай переедем отсюда...
Другая комната. Спальный гарнитур, свет ярче, комод.
- А как тебя зовут?
- Я сказал тебе минуту назад...
- Ой, да, прости... У меня голова раскалывается. Давление подпрыгнуло.
Я вижу, что тебя ведет в сторону. Разливаю «подарок».
- Крис, давай я в следующий раз приеду - ты себя плохо чувствуешь, я вижу.
Пытаюсь встать. Не получилось - присела на колени, махнула ресницами... Господи, какие глаза... я тону. Последний вздох... долгий поцелуй. Твой шепот:
- Не надо, не уезжай...

Еле слышные поцелуи в губы. Зарываюсь пятерней в твои волосы, дышу ими... Ты отпила свой «Бэйлиз»...
- Не глотай...
Ты удивленно вскидываешь брови.
- Поделись со мной...
Наши губы вновь встречаются, льнут друг к другу... наши языки играют в сладкой бархатистой купели. Несколько кремовых капель сделали дорожку из уголка твоего рта и упали вниз, побежали в ложбинку между твоих теплых налитых грудей... Я догоню их губами... Потом медленно, медленно... губами и языком – вниз, через все тело...
- Я сам начну... - шепотом.
Приникнуть к тебе... запомнить этот вкус, унести его с собой... Сколько времени прошло, прежде чем твое тело, этот шедевр небесного Родена, зашлось дрожью, и из груди твоей вырвались хрипловатые стоны... я не знаю. Мы лежали рядом. Ты какое-то время не могла шевелиться. Открыла глаза... Эти глаза... Смотришь уже по-другому.
- Волшебник... голова не болит... как здорово... Все, теперь ты мой... - мягкой и коварной ведьминой улыбкой.

Потом... Потом мы падали с тобой в пропасть. Или падал один я, увлекший тебя за собой... В памяти остались лишь рваные картины того, как я снова и снова растворялся в тебе, в твоих глазах, мои руки скользили по твоим шелковым локонам, пальцы впивались в нежную кожу до белизны в суставах. Я ласкал губами твои пальцы, блуждал по всему телу, но не мог насытиться им. Как путник, припавший к живительному источнику в центре раскаленных докрасна пустынных песков.

Менялись позы, темпы... Но это были не мы с тобой. Кто-то невидимый вел нас по этой долине грез. Вел оттуда, сверху... Мы падали без сил, опустошенные, измотанные, и молча смотрели друг другу в глаза, не отрываясь... и глаза говорили гораздо больше того, что могут выразить любые слова. Время, казалось, остановилось. И, отдышавшись, мы снова и снова пытались испить эту чашу до дна, до последних капель...

Нам с тобой хватило лишь классики, которая раньше казалась мне скучной и невыразительной. Почему мне не хотелось испытать с тобой всего того, к чему уже привык, идя по этому извилистому пути циничного и самодостаточного форумчанина?.. У меня нет ответа. Я даже не думал об этом. Мне хотелось лишь, чтобы нас с тобой снова накрыло теплой прозрачной волной, как на побережье океана. И мне не хотелось ничего менять. А, может, важно не «как», а «с кем»? Или я совсем не был готов, что с моего сердца в этот вечер спадет железная маска, приросшая, казалось, навечно, как к лицу близнеца короля Людовика...

Ласковая. Колдовская. Горячая. Красива до ослепления. Кто ты?.. Зачем ты вошла ко мне?..

Мы стоим в коридоре. Ты смотришь в дверной глазок.
- Ой, там какая-то шпана на лестнице...
- Просто отопри дверь и я выйду.
- Может подождешь? Еще кофе? Ну их, вдруг нарики какие-то?
- Заботливая ты моя... – вздыхаю. – Открывай.
Ласково посмотрела, обняла, влажно и вкусно поцеловала и прошептала "спасибо".

Не знаю, с каким лицом я оттуда вышел, но четверо достаточно мрачных персонажа, перегородивших лестницу, вдруг молча расступились, проронив лишь "добрый вечер".

Я шагнул в ночь. Необычная тишина... Морозно... Вот я сделал несколько шагов и уличный фонарь последний раз выловил из темноты мой силуэт. Мириады снежинок закружились в воздухе и стерли его очертания, темнота поглотила его. Также снежинки сотрут и мой образ в твоей памяти... Я же заберу с собой музыку, твой запах, твой вкус, ощущения твоих касаний, твое дыхание у моего лица и этот взгляд. Который так не похож на тот, который пристально смотрит на меня с монитора.

Холодно. Темно. Снег. Новый год уже у порога. Значит, с наступающими тебя...

Мы больше не встретимся.

P.S. И конкурсов - тоже не надо.

--------------------

В школе жизни нет каникул.

Сообщение изменил Ваня-пешеход (27/12/2005 17:22:51)